Ficción/No ficción

"Dios no me mira, me muerde"
Amanda Durán

Qué me mientes, amor,
si solo soy carne derramada,
excusas baratas, sueños de saldo.

Pura baratija.
Sin tetas no hay recompensa.

Qué superhéroe querría a una asimétrica
amazona, dime. Quién querría muñecas
rotas, hinchadas, huecas.
Para jugar, solo para jugar, Peter Pan con canas.

En tus sueños solubles, con el desayuno en la mesa
y la televisión encendida, me molesto en llenarte los huecos
del crucigrama
con un poco de gracia
y mala hostia.

La perfecta ama de casa existe.
Es la porno chacha que espías desde tu ordenador,
la actriz caderona y quebradiza de ideas
que te recoge los calzoncillos por la mañana,
la adolescente con brakets
que te la chupa con cuidado los viernes
por la noche.

Qué quieres de mí, si no me quieres
contigo.
En la cama, en el rellano, en el coche de tu hermano
mayor.

Desgajada.
Puta lunática.

Te entierras dentro de mi carne virtual.
Duele. Solo tienes que darle al play
y mi pubis adolescente temblará
sobre tus retinas.

Achupé, achupé.
Sentadita estoy.

Sentadita me quedé.

*Podéis encontrar el collage que acompaña a este texto en Rantifuso 8