Mujeres Extrañas que Valen un Viaje

Perspectiva invertida

2012-02-13T09:25:00.001+01:00

Es lunes y me ha levantado de la cama un aroma a jazmín. Tabaco y jazmín. Un jersey que no es el mío por almohada. Unas bragas de repuesto en la mochila. Tijeras para hacer de este día el último. El primero. Tell me why I love this monday!

Abril

2012-02-13T03:02:00.003+01:00

Puta niña idiota. Lo nuestro se resume en un megahit cantado por una postadolescente noventera. Y, joder, cómo duele.

Fraude

2012-02-01T03:08:00.000+01:00

El Apocalipsis no será como esperamos.

Life planning

2011-12-13T02:10:00.003+01:00

Naces, creces, te nutres, socializas, ¿amas?, quieres, te reproduces, ríes, te contagian, lloras, te conformas; y muer(d)es.

Don´t be angry

2011-11-11T10:09:00.002+01:00

Lo que me mantenía entera
ya no está.

Entremundos

2011-11-10T01:41:00.002+01:00

Cómo dejar de ser niñas y convertirnos en historias. Inmortales y, a la vez, terrenas. Contagiosas. Cómo viajar de la carne a la Inmateria. Sin caer por el agujero (de gusano). Cómo encontrar el camino de vuelta, desde la madriguera.

Invocamos. Mito y ficción. Suplicamos. Mudarnos a Entremundos.

Con Hermes entre mis piernas, vuelo. Serpientes en el caduceo. Drogas duras. Y Thot a través del espejo. Buscamos una idea. Poderosa. Más que una diosa, un concepto encarnado. Nada que se le parezca ha existido. Jamás. El fulgor sagrado de la imaginación. Soy Promethea y te traigo fuego.

La voz que queda al cerrar el libro. Puro deseo. Fluye, cual mercurio. Es la mágica inspiración. Un sueño que camina. Abriéndose paso. Alzando el vuelo.

La novia cadáver

2011-11-10T01:39:00.000+01:00

Esclava de un primer mundo
en descomposición.

Mercancía
que sonríe
y teme.

El objeto definitivo.
De lujo.
Sumisa y letal.

Enferma de otros.
Borracha de sí misma.

Se siente bella
(cuando baila,
cuando muerde).

Carne, huesos y tú.

¡Qué le corten la cabeza!

Corazón de depredadora

2011-10-03T02:11:00.005+02:00

Atrapada por la costumbre. Poco importa que ladres. Tú pierdes.

Dolores

2011-10-03T02:05:00.003+02:00

Me conmueve
hasta casi costarme
una lágrima
que su prenda
favorita
sea la sudadera
dos tallas más grande
de él.

Para estar por casa.
Para estar bien.

Teatro y bestias

2011-10-03T01:57:00.001+02:00

La virtud es una enfermedad contagiosa. Perfectamente representada. Amor y venganza. ¿Cuál me irá mejor esta noche?

Marital

2011-09-06T02:45:00.002+02:00

Amar como lo hacen los locos. Hasta el hueso.

Antes de que el mundo acabe (orgías apocalípticas I)

2011-08-26T04:28:00.005+02:00

Bajo tierra, como topillos hiperhormonados, bailamos. Hijos bastardos del fin de siglo. Nos consumimos antes del último ataque. Terror ontológico. En vena. La nueva droga de diseño se llama 'Apocalipsis'. Sabe a sexo y descontrol; a texto sagrado, barra de peep show y comunión laica. Despertar total. Ábranse de piernas. ¡Ábranse a la magia!

Noctívora

2011-08-26T03:40:00.006+02:00

Preferiría no hacerlo. Dormir. Soñar. Volarme la tapa de los sesos. Manchar tus sábanas. Joderte el cuento.

Soy una chica seria

2011-08-26T02:58:00.007+02:00

Y fácil. Porque sí. O porque me gusta sentirme fría y vulnerable. Rota por el centro. Rota en los extremos. Dolida. Desechada. Deseable. FELIZ.

Cuerpo

2011-08-04T05:15:00.003+02:00

Mi sesión de soma.
Sistema abierto.
Dentro y fuera.
Dentro, dentro.
No puedo.
No (te) quiero.

Mudar la piel...

2011-07-27T03:07:00.001+02:00

... duele.

Extraño amor

2011-07-27T02:49:00.003+02:00

La velocidad manda, dices. El coño es ego, replico. ¡Zas!. No es caricia. No. Es bofetada blanca. Limpia. Pura. En todo el alma.

Pre-posiciones

2011-03-01T01:10:00.005+01:00

Llego a casa con un libro titulado 'Perversiones'. Demasiadas promesas contenidas. Parafilias ilustradas. En tinta, nada menos.

Give me something to sing about

2011-01-27T01:09:00.005+01:00

Del corazón hecho papilla de chica loca. Del litio de un deprimido crónico. Ve a la fuente, me escupes. Busca el norte después de romper la maldita brújula. Where do we go from here. El día que sepa lo que quiero me iré a la cama antes de las tres.

A(di)cción

2010-11-28T01:35:00.003+01:00

Your favourite passion
Your favourite game
Your favourite mirror

Your favourite slave

Echo de menos

que me mires

como si todo se fuera a acabar

en un suspiro

y yo fuera la única salida

(de emergencia)

de este laberinto

que ha perdido a su reina

en una guerra

que no es la nuestra.

Mariposas en el estómago

2010-11-28T01:14:00.000+01:00

Me hice el tatuaje más bonito del mundo cuando dejé de quererte.

Niña mimada, niña idiota

2010-11-28T00:46:00.005+01:00

Qué quieres de mi, criatura insaciable, si estoy rota por dentro. Si ya no tengo fuerzas para existir en tu mundo hipermoderno de mapas en 3D. Niña mimada, niña idiota. Son las ganas de anudarte los tobillos y besarte la primera cicatriz las que me mantienen interesada en la partida de ajedrez. Pero no esperes regalos por tu cumpleaños, niña extraña. Esto no es un videojuego. La vida extra hay que ganarla, al igual que el continuará. Solo la certeza de que otro día llamarás me mantiene cuerda. Y yo vendré, corriendo, a lavarte las heridas. A leerte un cuento. A darte un beso en la mejilla justo antes de dormir.

No me hagas llorar, pelirroja...

2010-11-11T01:17:00.004+01:00

... que la noche es corta y tú solo sabes ser descarada con las otras.

La moderna Jane Austen

2010-11-03T03:22:00.004+01:00

Le brillan los ojos cuando habla de su corazón de mermelada, hecho papilla para bebés. Ningún hombre a la altura. Ninguno. Fantasea con la idea de un encuentro -en una librería de viejo-. El olor a segunda oportunidad estimulando el lacrimal y el té negro abrasándole las yemas de los dedos. Sus discretas frustraciones saben a suplemento de domingo. Los lunes busca compañía después de trabajar. Cine y cena. Tobillos flojos. Labios de cómic. Un descuido. Férrea voluntad.

Duplicadas

2010-11-03T01:55:00.000+01:00

La mujer en la sombra

2010-10-24T05:48:00.006+02:00

Hace falta un ejército de mujeres como ella, capaces de rebanarte el cuello si se lo pides por favor. Justa y buena, como manda la tradición, escupe en el ojo y hurga en la herida cuando se lo mandan. Heroína de manual, transparente y brutalmente honesta. Sabe que el cielo es una mentira. Sabe que no hay futuro. Sabe que la quiero con locura. Y, pese a ello, cree. No sé muy bien en qué, pero la mantiene entera; pegada a sí misma. Una titana de arroz con leche y canela. Mi ángel de la guarda: la guardaespaldas sideral.

Sádica

2010-10-24T04:59:00.006+02:00

Con las bragas en los tobillos,
se deleita frente al tocador
y simula estar de acuerdo
con su filosofía
de vida.

Huesped

2010-10-24T03:49:00.010+02:00

Solo me gustas por las noches cuando, cansada de nuestro pacto de caballeros, me dices al espejo que el rímel de fulana me sienta como un tiro.

Rubias en el metro

2010-10-20T01:39:00.004+02:00

De rasgos afilados, cabello de anuncio y sonrisa de salirse (siempre) con la suya. Barbie coqueta. Sin mansión cinco estrellas ni novio de ensueño. Desobediente y perfecta. Prefiere jugar con muñecas.

Justicia

2010-09-19T20:33:00.008+02:00

Después de escuchar. Atentamente. Que no hay fondo. Que esta piscina es de diez metros y solo tenemos aire para siete. Que solo tenemos fuego en los pulmones y un racimo de lágrimas en el corazón. Me queda desear. Que nuestra risa sea siempre adolescente. Inspirarte malabares. Y abrir los ojos en sueños. Sin miedo a ahogarme en ellos. Porque estoy dispuesta a dar patadas por los dos. Salir a flote. Agarrarme al bordillo con las uñas. Beberme todo el cloro. Y dejar de echarte de menos.

Confesión postal

2010-09-01T21:06:00.003+02:00

Dentro de ese buzón hay un cura que me quiere coger el bajo de la falda. Zurzo con esmero las vocales. En los pliegues. Sus tijeras, mi lengua y algunos sellos. Le pido los retales. Como recuerdo.

Musa

2010-08-31T20:46:00.003+02:00

No suenan campanas cuando me la cruzo. Es más parecido a la obsesión del enamorado: Enrojecer. Ansiar. Sudar. Y seguirla hasta su casa para darle una postal.

Predicativo

2010-08-27T04:14:00.003+02:00

Cuando las aguas bajan turbias se me escurren, pierna abajo, las ganas de quererte más.

Lejía y amoniaco

2010-08-27T03:08:00.010+02:00

Se desabrochó el sujetador. Cogió el Mr. Proper del armario. Sacó el estropajo de su impecable bolsa. E impregnó aquella inocente esponja de verde radiactivo. Todo debía oler a limpio. La cal en el lavabo, sus cabellos en el desagüe, la orina del suelo, tenían que desaparecer. De rodillas y con esmero frotó el gris de la bañera. Arriba y abajo. Una y otra vez. El profesional giro de muñeca,
la rozadura del dedo corazón... pruebas de la guerra librada durante años contra las huellas. El pasado y sus deshechos, afluentes de un río local. Ya nadie pregunta por las cicatrices. 'Sanitarios blancos, familia feliz'.

Solo quiero sentirme como si estuviera tomando un buen baño de sol

2010-08-24T02:36:00.007+02:00

La chica de la mariposa en la espalda grita cuando la estrujan, fuerte. Se ha teñido el pelo porque quiere parecerse a Miércoles Adams. Dice que retiene líquidos. Dice que le gustan los polvorones en verano. Dice que el padre de su mejor amiga es el mejor amante que ha tenido jamás. Le encanta que entierre sus uñas en sus caderas. También le gusta que le deje las necrológicas del día anterior en el buzón. Por la mañana, cuando todos duermen, viene a mi cama y me las enseña, una por una, como si fueran cartas de amor. Nos ponemos los bikinis. Nos tumbamos al sol. Exprimimos naranjas y contamos nubes. Nos desnudamos en la terraza sin piscina de este piso de alquiler. Sin sonrisas ni esmalte de uñas en los pies. Benidorm no es 'Room in Rome'.

Cicatriz

2010-06-28T00:52:00.006+02:00

En la lucha por demostrar quién tenía a la diosa Razón de su parte conseguimos odiarnos para siempre. Por siempre jamás. Como en los cuentos. Pero nuestra historia no es un cuento, ¿verdad? Nuestra historia es una típica película de terror. Desteñida y vulgar.

Christine

2010-06-10T09:37:00.002+02:00

Esta mañana el cielo parecía estar más cerca. Vamos a quemar mentiras, tralará.

No/Si/No

2010-05-27T01:53:00.007+02:00

Dejas de llorar una canción que antes te agarraba. Evitas repetirla una y otra vez, una y otra vez, una... Las cuestas ya solo las notas en bicicleta. Cruzas en rojo, con la canción retum-bumbum-bando. Desbocado el corazón, no respetas las líneas discontinuas. Estás en la montaña rusa de un parque de atracciones belga. Cruzas en rojo. No abres los ojos. No duele. Y eso duele. La canción ha dejado de mojarte los pies.

PUTA

2010-05-25T02:54:00.005+02:00

Titanlux de pantone desconocido. Brocha y pared. Nos veremos al amanecer. Como en aquella peli de cuando éramos amigas.

Liebre de mayo

2010-05-12T11:06:00.003+02:00

El hombre del tiempo dice que marceará. Y me parece lógico.

Inercia

2010-05-12T09:44:00.013+02:00

Ella es buena -paga sus impuestos, piensa en los demás-. Una hembra complaciente de manual. Con su maleta de ruedines se desplaza por el plano inclinado. Lo inmediato pesa, aunque esté hecho de nubes -de algodón dulce-. El presente anudado a los tobillos, pero sin cascabeles para alertar a los demás. Escaleras y ganas de matar. Ella es/está impaciente. Y un niño le sonríe. Sonríe a todo el mundo. Y el mundo se para. Ella baja las escaleras con la maleta al hombro. No ve la sonrisa, no ve al niño. Solo quiere llegar y sentir alivio -darse una ducha, cenar con alguien-. Huye a un vagón de la línea 2 (Ópera, Sol, ¿Sevilla?) y descubre -contrariada- que erró la dirección. Suspira y cambia de andén. Faltan diez minutos para que el tren efectúe su entrada en la estación.

Contagio

2010-05-05T13:54:00.005+02:00

Tan fácil. Arrancarte los ojos. Comerme las uñas. Escupir sobre tus ganas de ser ella. Tan fácil. Seguirte el ritmo. Cruzar la calle. Poner el pie. Verte caer. Tan fácil. Robarte el marco. Poner mi foto. Dejar de verte. Sonreir.

Pauline en la Playa

2010-05-05T11:46:00.012+02:00

El recuerdo que confunde. Ese sabor que se esconde en la comisura para después aparecer. Es la nostalgia, me digo. La que abandonas junto a la piel muerta en la bañera, que buena sala de espera, para viajar ligera de equipaje. Relajada, aunque dolida. Sangras, pero no estás herida, de muerte no. Solo goteas. Se te escapa el tiempo entre los dedos, Pauline. Creces entre besos que calan, besos que suben por la rodilla y se pierden en la primera curva. Esos besos y tu voz, se me meten tan dentro que titubeo. Como un muelle, no me atrevo. Disparar todos mis temores, escaleras abajo. Y dejarlos allí, revueltos, en el suelo -de tu habitación-.

Señoras en el país de las maravillas

2010-04-15T02:10:00.004+02:00

Alicia no cae por la madriguera. Atraviesa el umbral de la discoteca y busca su cama. El Sombrerero Loco y la Reina Blanca la acompañan. Sostienen las copas, enseñan sus cartas y esperan a que la Reina de Corazones y su séquito entren en escena. Qué maravilla.

Sheila

2010-04-15T01:31:00.003+02:00

Podría enamorarme de ella. Dice cosas como que "emborracharse y enseñar las tetas en público no es un acto que le dé poder personal a una". Dice que "eres tú, tan diseñada y programada por el constructo de la sociedad patriarcal que ya no sabes qué beneficia a tus intereses". Damiselas en peligro incapaces de reconocer el peligro. Le besaría los pies como si fueran dos polos de fresa.

Saturno devorando a su hija

2010-04-07T00:37:00.006+02:00

Déjame apoyar los dos pies en el suelo para recoger mis juguetes antes de mandarme a la cama. Braceo entre las sábanas y algo interrumpe mi digestión. Es el reloj, me dices, que se para a veces. Tomo aire y me escondo bajo la cama. Nadie me duele estando aquí abajo. Nada puede alcanzarme. Te pido un respiro. Me cuentas un cuento. Me devuelves la pila del gusiluz.

Llorando

2010-04-07T00:04:00.001+02:00

Se tambaleaba sobre el escenario. Pero siguió cantando, incluso después de muerta.

Eterna

2010-04-06T23:55:00.000+02:00

Como en aquella peli porno. Muñeca de carne y nata. Piernas temblorosas y coleta de quinceañera. Pulcra. Profesional. El pendiente en el ombligo. El anular entre los labios. Un precioso ejemplar en la pantalla. Con los cascos y a oscuras. Atravieso el espejo. Quererla es escucharla gemir como una pequeña diosa. Sumisa. Suplicante. En bucle. Sin fin.

Resistencia

2010-03-29T21:35:00.003+02:00

Aguantar, de puntillas, como cuando era bailarina. Los dedos se-pa-ra-dos. Las uñas pintadas -de rojo-. El nudo en la boca en el estómago. ¿Y la conciencia? Tranquila.

La reina de las nieves

2010-03-29T10:47:00.005+02:00

Fría, pero con las mejillas sonrosadas. La reina de las nieves se deshace en lágrimas cuando dice la verdad. Se colorea la cara por las mañanas para disimular que tiene miedo, que siente pena, que la culpa es de los otros, que las otras no la quieren. Y se inyecta golosinas. Dulce en vena. Letras blandas. Como estrellas que tropiezan. Tocan tierra. Tocan fondo. Para escalar por sus piernas, trepar por sus brazos y formar constelaciones lunares cerca de sus labios. Este suelo que se abre. Traga, traga. Sin parar. No sostiene, no te espera. Drogas duras, muertes tristes. Una lágrima que rueda, carne abajo, hacia el escote. Blanco, grave, extraño... maternal.

Alicia

2010-03-29T01:27:00.003+02:00

"Por qué habré llorado tanto" se pregunta la niña que, sin pudor, se mete en la boca hongos, orugas y pastas de té. Antes de que la hora cambie. Esta baraja no tiene suficientes corazones. Y mi reloj ha dejado de latir.

El silencio de los órganos

2010-02-23T10:23:00.007+01:00

Dígame, doctor. ¿Qué tengo? Me duele la memoria que abrasa la carne. Los recuerdos caníbales que se ciñen a mi cintura y me doblan hasta besar el suelo. Noto entre los dedos las sonrisas falsas, sonrisas tristes, de todas las niñas. Y me acuerdo, doctor, de las manos de mi abuela, lentas pero precisas a la hora de enhebrar la aguja. ¿Qué tengo, doctor? No es nostalgia, sino vacío lo que me empuja a mirar al cielo y preguntarle si estoy enferma, si querer habitar el margen izquierdo de este espejo hecho pedazos es una patología grave. Mi corazón ladra. Mi vagina grita. Mis mil partes, que no son mías sino del chico de los análisis, se han puesto de acuerdo para reirse de todo. Y yo le pregunto, doctor, qué tengo que no puedo verme de una sola vez en su radiografía. Sepa que esta distancia formal provoca en mi grandes arcadas, que ese usted con el que usted me trata no me inspira ninguna confianza. Que no soy una muñeca hinchable a la que hacerle ojitos. ¿Qué tiene, doctor, entre las piernas para tratarme como si estuviera tarada? No me hable, por favor, como si me hubiera arrancado el alma hace algunos siglos y la hubiera dejado escondida en algún cajón de la memoria. Dime, doctor, dime. Son las ganas y el tiempo que se escurre entre mis pliegues. Son los deseos mal formulados y ese querer ser perra de su amo lo que me resta energía y tiempo. No lo has preguntado, pero esa es la razón -y no otra- de que todos mis órganos hayan decidido despertar de su letargo. Dime, doctor, dime: ¿Tú qué tienes?

Le dio miedo

2010-02-22T11:08:00.004+01:00

escribir
como si no hubiera posibilidad de rewind
algo parecido a
huir
tal y como recomiendan
en todos esos anuncios
de viajes
low cost

el precio y el valor
the high cost of living, my dear
el alto coste de existir sin traductor
simultáneo

Espéculo

2010-02-18T09:37:00.002+01:00

Si me miro,
y no abandono,
veo a todas aquellas
a las que quise amar
porque se parecían a mí.

Narciso estaría orgulloso.

Tibia

2010-02-17T22:57:00.004+01:00

Acercarme con caramelos en los bolsillos
para ti
porque sí

Apoyada junto a la puerta
con tu té
de limón

Triste y en voz baja
me dices que las asimetrías existen,
que sueñas, que esperas,
un milagro

y que esa camiseta roja
te queda mejor a ti
que a mi

Ficción/No ficción

2010-02-05T02:07:00.001+01:00

"Dios no me mira, me muerde"
Amanda Durán

Qué me mientes, amor,
si solo soy carne derramada,
excusas baratas, sueños de saldo.

Pura baratija.
Sin tetas no hay recompensa.

Qué superhéroe querría a una asimétrica
amazona, dime. Quién querría muñecas
rotas, hinchadas, huecas.
Para jugar, solo para jugar, Peter Pan con canas.

En tus sueños solubles, con el desayuno en la mesa
y la televisión encendida, me molesto en llenarte los huecos
del crucigrama
con un poco de gracia
y mala hostia.

La perfecta ama de casa existe.
Es la porno chacha que espías desde tu ordenador,
la actriz caderona y quebradiza de ideas
que te recoge los calzoncillos por la mañana,
la adolescente con brakets
que te la chupa con cuidado los viernes
por la noche.

Qué quieres de mí, si no me quieres
contigo.
En la cama, en el rellano, en el coche de tu hermano
mayor.

Desgajada.
Puta lunática.

Te entierras dentro de mi carne virtual.
Duele. Solo tienes que darle al play
y mi pubis adolescente temblará
sobre tus retinas.

Achupé, achupé.
Sentadita estoy.

Sentadita me quedé.

*Podéis encontrar el collage que acompaña a este texto en Rantifuso 8

La paseante

2010-02-05T01:27:00.011+01:00

A ella lo que le jode
es no poder quedarse
en ese banco
con su yogurt desnatado
entre las manos,
escuchando la conversación
de una pareja,
escuchando los comentarios
de un grupo de instituto
recomendándole a la única chica
del cuadrilátero
que bese con cariño
y devoción
al supuesto am(ad)o.

La lectora de tarot,
los camellos de la entrada,
los corredores de parque
que todavía no están en forma
-unos sí, este no-
pero que se compran las botas
a juego con la camiseta.

El teatrillo lo recuerda
más grande
más lejos.

Y debe ser porque los árboles están desnudos,
o porque la luz parece de viñeta desgastada,
o porque una chica pasea a su perro salchicha,
que se acuerda de su hermana.

En el lago la gente rema. El perro corre.
Ya no hay barco que entretenga a los niños de tres a doce. En la fuente dos sirenas posan
con turistas de extrarradio.

Ella, sola, en el teatrillo, espera
a que él llegue. Parece su camello,
parece su amante, parecen amigos.

Una triste oficinista que pasea.
Dice: "No soy ella". Y se vuelve a trabajar.

Omnívora

2010-01-17T14:41:00.001+01:00

Miércoles

2010-01-13T23:56:00.005+01:00

Todas las mujeres con las que me he cruzado en el metro tienen tatuado el día de la semana en la comisura de sus labios. No hay antiarrugas que corrija tanta náusea mañanera, ni botas de marca de rebajas que ablanden -a lo Cortázar- el maldito asfalto.

Mala

2009-12-15T00:02:00.014+01:00

no creo que sea
pérfida y malvada

solo mira por sí misma,
cree que hace lo correcto,
dice que lo hace

y no le gusta lo que dice que le gusta

lo saborea después,
cuando narra...

del relato extrae
satisfacción(!)
como un mal vicio

le sube por la espalda
y le arranca una sonrisa
de cuajo [como de miedo,
como de mala]

aunque ella dice
que hace todo
lo posible
por ser (resultar, parecer)
triste y aburrida

¿los restos?
palabras huecas
y buenos presagios
c
a
y
e
n
d
o
al/viniendo del
corazón in-far-ta-do

Maléfica(s)

2009-12-09T00:34:00.005+01:00

Quiero brujas que me intriguen; que me lleven de paseo al Retiro y me enseñen sus tetas de kriptonita.

Juego de niñas

2009-12-03T02:08:00.004+01:00

Tensa, erguida y sin querer
pero queriendo
desobedezco

meto mi lengua en tu boca
el dedo en la llaga
la carta en el buzón

mi mano entre las piernas
hace el resto

y solo cuando gritas
el nombre de la otra
siento ganas
de soplar
dentro de ti

para hacerte
estallar

como un globo

Si me das a elegir

2009-11-25T02:31:00.007+01:00

Nunca una canción me hizo llorar tanto, tanto, tanto. No hay grandeza, ni gloria, ni destino. Te quiero es un eufemismo. Te quiero ha perdido el cielo. Te quiero baila drogada porque quiere olvidar: Sus brazos, esa mirada hambrienta, la presión en la boca del estómago. Y las ganas de escupir sobre tu cuerpo tirado en la cuneta. Las metáforas me han dejado de herir. Desde que me las coso a los párpados lo veo todo claro. Cristalino. En tecnicolor.

Duelo

2009-11-25T02:27:00.002+01:00

No son mariposas
sino orugas
las que me queman
el estómago
por las mañanas

La chica más guapa del baile

2009-11-02T10:44:00.009+01:00

I want to hold you close
Skin pressed against me tight
Lie still, and close your eyes girl

So lovely, it feels so right

La más guapa del baile,
con su jersey rojo
y las piernas sin depilar

- descalza - desierta -

no piensa,
ni sonríe,
ni folla,
como las demás.

Huele a sospecha
y glóbulos rotos.
Desnuda y sedienta.
Se quita el maquillaje
y grita. También llora.
¿Está loca de atar?

La más guapa del baile,
con el ánimo en rojo
y el miedo por las nubes,
traduce con los ojos vendados
e interpreta su papel

le recuerdan
[por detrás]
que debe ser/parecer

dócil, triste, herida
de muerte
por siempre sumisa,
tirante y teatral

como si escondiera
que está a punto
de reventar

Hard hard candy

2009-10-31T17:27:00.004+01:00

Caperucita 2.0 se los come de dos en dos. Confunde y engulle. Lleva salsa teriyaki en la mochila. A modo de perfume. Para quererte mejor.

Herencia

2009-10-29T00:38:00.002+01:00

Egoista,
distraida,
culpable...

¡Mutante!

En la tienda no tienen del helado que me gusta

2009-10-02T01:19:00.004+02:00

Necesito recambios.
No soy lo bastante feliz.
.
.
.
.

¿Sabes qué momento es ese en el que intuyes que la voz está doblada, pero no quieres mirar detrás de la cortina?

Toxic Girl

2009-09-29T02:09:00.002+02:00

A través de la ventana: La luz de neón verde. Las farolas de la calle. Los faros de la ambulancia. Interior. Noche. Con mi lámpara de Ikea mirando hacia el rincón. Haciendo que estudio y leo, pero solo deletreo: t-ó-x-i-c-a. Me gusta ser una zorra, con la tónica tildada. Con la tilde atravesada. Ya no permanezco. Se acaba el estado de latencia. Triste, sí, pero abierta. Derramada. Esperando a que me zurzan. Reventadas las costuras. Aguja e hilo es suficiente. Y un flexo (de los de antes). Con bombilla de tungsteno. Mandando la templanza a tomar por culo. Dejando toda la carne tan expuesta que desde mi ventana te veo las grietas, perra.

No siento que sea ni pequeña, ni delirio

2009-09-27T19:31:00.003+02:00

Si no puedes estar a la altura de tu mujer...

2009-09-27T18:30:00.000+02:00

... no le rompas la cara. Suicídate.

Inevitabilidades

2009-09-24T18:44:00.007+02:00

Me enamoro de las chicas que te miran por encima del hombro en el metro y se sacan las bragas del culo con disimulo. Suelen llevar el pelo suelto, largo, limpio. Huelen a Coco Mademoiselle. Saben a fresas con nata y jarro de agua fría. Las chicas que combinan legins y camisa de hombre no se pintan la raya de negro. Tampoco caminan; desfilan. Una detrás de otra. Comen, critican, besan con la boca pequeña. Y se quejan de que sus novios no las atraviesan. Son sensibles al cambio y adictas a la testosterona. Creo que me gustan porque, en el fondo, son unas ninfómanas. Hembras alfa remilgadas. Esperando a que las abran en canal y les lleguen dentro, muy dentro ¿Como a todos? Como al resto.

Temo según qué letras...

2009-09-19T21:47:00.002+02:00

... porque subrayan la estúpida y tirante necesidad de sentido. Y yo no quiero sentido. Ni dirección. Solo ansío presente. Y un tipex de dos litros.

No existo

2009-09-06T23:24:00.004+02:00

Con solo dos dedos
estrangulo
un pedacito de carne
húmeda

mientras escondo
mis gemidos
bajo la almohada

y te observo
amanecer

Triste

2009-09-02T19:10:00.002+02:00

No tengo fuerzas,
ganas,
rabia,

SUFICIENTES

para odiar a todas aquellas
que hablan de su coño
como si fuera el centro
del uni-verso

Smile!

2009-08-22T02:08:00.008+02:00

Desconfío de las mujeres
que sonríen
solo cuando les ofrecen
joyas, halagos, espejos

Memorizan
tus errores
mientras hablan
bajito

Conspiran,
levantan la ceja
y desaprueban tu escote

Programadoras de género con matrícula de honor

Les rompería el himen
intelectual
con un hermoso rosario
de mentiras a medias

Arrojarles a:
+ Foucault
+ Butler
+ Despentes
[entre las piernas]
como última y desesperada medida
de emerge(r) -ncia

Puto arte de la contención

La virgen loca

2009-08-19T06:08:00.009+02:00

Ella era bella
y pública.

Él le propuso
salvamento.

Ella le recordó que
su cuerpo era de todos
los del pueblo.

Él se pegó un tiro
no sin antes cerciorarse
[del ángulo de entrada]
mirando en el espejo.

Hambre

2009-08-11T01:40:00.009+02:00

Como una Barbie,
me sonríes,
caminas de puntillas,
te tiñes.

De una bofetada,
maldita frígida,
de dos hostias bien dadas,
te devolvería la dignidad perdida
entre tanto plástico
para darte lo tuyo,
- con ganas -
y dejarte babeando
sobre la almohada.

Sé mi complemento
directo, muñeca
abominable.

Te lo suplico.

Permíteme
acabar con
todos
tus frenos.

Cortar.
Pegar.
Echarte de menos.

Y dejarle las sobras a los perros.

La chica del bikini de leopardo...

2009-08-03T02:20:00.002+02:00

... tiene aires de mujer fatal.

Asonancia

2009-08-03T02:14:00.004+02:00

Es caer en mi lengua
y querer(te)
sin tilde
paladeando tu tónica
con ganas
para sacar mi varita
mágica
y hacer(te)
suspirar

Ca(n)sada

2009-07-16T23:13:00.004+02:00

No consuela
que una puta
consonante
se meta
donde no debe
para
convertir
el carnaval
en corriente
hastío.

Dirty pretty things

2009-07-09T22:04:00.005+02:00

Me he dejado
c
a
e
r
- por
--- las
---- escaleras

para recoger mis pedacitos,
metértelos en la boca
y dejarte las llaves
[en el buzón]

Periodo estival

2009-07-09T22:01:00.002+02:00

En estos días
de sopor y limonada
con hierbabuena

bebo
degluto
mastico

Vitamina C + trauma(s) + psicología barata

[...]

2009-07-08T21:30:00.003+02:00

Cuando mueres solo dejas atrás los recuerdos que creas en los demás. O algunas cosas anotadas en un papel. Me pregunto cómo me recuerdas. Cómo me recordarás.

Miss red underwear

2009-07-08T03:46:00.000+02:00

Sube los escalones de dos en dos. Las niñas de doce, quince, treinta años lo hacen así, sin complejos, enseñando a los demás a ablandar el asfalto, desde el iris verdeazulado hasta la rozadura de las sandalias. Sus dedos terminando en rojo. Iracunda. Desmedida. Su pelo rizado acariciando el suelo, frío asfalto este en el que nadamos. La lluvia arrastra nuestras pequeñas miserias. Ella es casi transparente. Puedo verle las ideas. Quiere comerse dos corazones crudos para desayunar.

Girls just want to have fun...

2009-06-17T12:51:00.003+02:00

No es porque viva
rayada y subrayada,
con el corazón necrosado
entre las piernas
y el rotulador
(gordo y rojo)
anclado en el esófago

No

Mi no sonrisa,
la curva de mi espalda,
las uñas reventadas,
el peso de los días,
el maquillaje nuevo en la repisa,

[se deben a un cambio de sentido]

a querer esnifar la línea discontínua
de nuestra carretera
para diluirte en
SEROTONINA

a manipular los síntomas
de mi dolor de piernas
para darte la bienvenida
sin parecer

trémula, hambrienta, palpitante

como una jodida virgen
en un día de
fiesta

Heart(less)

2009-06-10T00:48:00.003+02:00

Estoy descabezada porque no le encuentro sentido al sentido.

Voltereta

2009-06-08T23:57:00.005+02:00

Abre y cierra las piernas
mientras miro
[descarada]
sus pupilas
dilatadas

Chica/chico

2009-05-23T00:32:00.002+02:00

Vestido/a de negro. Habla de sí misma en masculino. Es más alta que la luna. Duda sobre cómo decir amateur en castellano. Le ponen los fracasos sexuales. Es una pervertida adorable.

En un crazy cabaret

2009-05-23T00:24:00.003+02:00

Armada con una cámara de fotos, me acerqué al escenario. Ella posó. Hizo mención a una caperucita letal, a una sombra de hard candy, con capucha y color en las mejillas. Después, sonrió, mucho. También dudó. La muñeca, bella y subversiva, bajó del escenario. Pellizcó mis mejillas con cariño, como lo haría alguien que hace mucho que no te ve. Le prometí las fotos por e-mail. La que nos hicieron juntas ha salido movida.

Aorta

2009-05-19T23:55:00.003+02:00

Para que me desangre mejor. He recibido una aorta de la Capitana, mi capitana, por correo. Estos días en los que amanezco reblandecida, grito hacia dentro por sentirme tan frágil, tan débil, tan boba. El "para" se me queda corto. No me llena, no me llega; como un calcetín de niña y una bota de adulta. No me convencen. Será una cuestión de estética. Delirio no es de litio, por eso se siente culpable. La Capitana lo sabe. Tiene el corazón muy rojo, casi negro. Ella es puro Deseo, con su traje de chaqueta y su no sujetador. Sístole y diástole. Tierna y esdrújula. Una nube de algodón con los ojos subrayados, la sonrisa tatuada y los tacones en el bolso. Teñidas las mejillas. Las tildes mal puestas. Abierta en canal.

Lady Vengeance

2009-05-12T11:54:00.006+02:00

La señorita Vengeance me la tiene jurada por culpa de un malentendido, pero me sigue saludando y me llama para ver si estoy bien. Y, aunque no lo esté, le diré que sí, que la salud, contra todo pronóstico, resulta ser performativa y que una llamada, aún habiéndose perdido, vale mucho.

Loca de atar

2009-04-15T01:24:00.003+02:00

Me voy a volver loca, loca de atar. Esto más que un cuento, un relato, una vomitona es una invocación. Nos cruzamos, pero no nos vemos. Eres lo que quiero. Lo quiero. Te quiero. Leo que estuviste, en el mismo sitio, durante la misma tarde. En la Filmoteca. En el Palacio Real. Pero no nos chocamos, joder. No nos atravesamos con violencia. Cuando ocurra - si ocurre - yo titubearé al creer que hablo contigo, pero solo estarás siendo cordial. Me dirás algo bonito e insustancial y yo pensaré en las fotos. En tu carne. En tus ojos tristes. En tu cuerpo sumergido. En tus palabras. Y en todo eso que dejas desperdigado para que los demás recojan y guarden.

Interzona(s)

2009-04-15T01:09:00.006+02:00

Almorzando desnuda,
cenando vestida de verde
- primaVera(l)-
en Entremundos.

La Interzona es
un Reinohueco,
pero masculino.

A Cronenberg
se le ha olvidado
a qué sabe la sangre
en el desayuno.

Conversa(n)ción

2009-03-18T00:14:00.011+01:00

La realidad sufre de in-ter-mi-ten-cias,
se suspende,
y precipita,
en la virtualidad,
pero sin pre(o)posiciones,
tirar de la(s) lengua(s)
duele.

Sufro un mal biblioprecario.
Se me pierden las vocales,
no todas,
solo a veces.

Y si me preguntas cuándo y cuál(es),
te diré que por ahora
solo busco consonantes
que me expliquen,
que me envíen
pelirrojas,
que pululen y tiriten,
que cojan los dos
pun-tos
y se los pongan
de sombrero.

Pero me dicen que no pueden,
que no deben.
Que si quiero el complemento
tendré que abrirme entera
y sostenerme,
sostenerte,
sin metáforas,
desnuda,
transparente,
ubicada y anudada,
por los tobillos,
atadita,
vinculada
(sin permiso)
a tu espacio
y a tu tiempo.

Sin cortes publicitarios

2009-03-16T23:07:00.006+01:00

No soy imagen, pero sí reflejo.
Verdad.
Carne.

EGOmaníaca.

A través del agujero de gusano.
CienciaFICCI(ÓN)

Apretando con las uñas el botón
[triste,
húmedo,
arrugado]

Confundí la temperatura de los parques con la velocidad de los jardines,
dijo la Voz en off
(enough?)

"Lo que hace vulgares a los hombres es el uso innecesario de la crueldad"

2009-03-13T10:44:00.002+01:00

Angélica Liddell

Virtualidad(es)

2009-03-04T12:47:00.002+01:00

Texto y texturas. Relieves y consonantes. Consoladores. Doloridos y sobrealimentados. Te consumo, sin aumentativos. Cruda. O a medio hacer.

Boca(les)

2009-02-25T17:03:00.004+01:00

Y (con)sonatas, de verano. Este cielo duele. Me largo. Lelele-jos.

Odio

2009-02-16T01:06:00.004+01:00

Si lo lees al revés lo entiendes todo. Darle la vuelta a las niñas que se creen gigantes es un juego tentador. Te puedes topar con una nube de complejos y una vomitona de excusas. Dame un lagrimón por cada año regalado a un soberano gilipollas. Piden a gritos que las estrelles contra el asfalto. A que no hay huevos.